De primas Vera y otras estaciones a destiempo.

Hubo un poeta que tenía una prima que venía entre las aguas de marzo a predecir el verano. Yo nunca he sido poeta y esta no es primavera, pero las flores de abril andan ya por estos lares, antes de que Marzo las riegue. 

Monólogo.

Regresa la mañana a la ciudad y la luz lo dice todo. Las palabras sobran.

Calma

Hoy nieva.

¡Al fin!.

Nada más.

Testigos.

Aquí, alguna vez, hubo una guerra; una guerra terrible de iguales y otros no tan similares. Y aunque la sangre nunca llegó al río, las lágrimas sí. Este año, otra vez, hasta aquí llegará la primavera, para arropar a las piedras que ún recuerdan. Las piedras, que bebieron de esas lágrimas. A este lugar también regresarán las hojas.